Мчу за строкой как за клубком
В июль дремучий тридевятый.
Молва:
-- Набито всё битком,
Тут не пустует место свято.
Мой бессюжетный стих клеймит,
Тропы не жалует извивы,
Молва змеится меж людьми,
Мой стих ей вроде пантомимы.
О чём тогда строка темнит?
Зенит ведь не смыкая ока,
Вновь пересчитывает дни:
Осталось сколько их до срока?
Легла пороша мотыльков
На разнотравье, чтобы кроме
Часов, где каждый был таков,
Штиль вышит был по самой кромке.
Мне б жизнь, как поле перейти,
По стебелькам, сложившим крестик,
По солнцу , сжавшему в горсти,
Всё что прожить успели вместе.