Страна убивает поэтов.
Неважно, за то ли, за это,
А важно, что их убивает
Родная страна, не чужая.
Они ей слагали поэмы,
Лечили ей душу стихами,
Когда та как будто экземой
Покрыта лежала грехами.
Она подлечилась, воспряла,
Коросты как будто бы нету,
И будто грехи с одеяла
Стряхнула ненужных поэтов.
Но снова покроет короста -
Поэт не забудет обиды,
Стихи - это вовсе не просто,
И кажется просто лишь с виду.
Вы видели мёртвые страны -
В пустынях стоят их остовы,
Лечить эти гнойные раны
Поэты уже не готовы.
А страны покамест живые -
И живы поэзии ради,
И лечат им чирьи на вые
Поэты в обычных тетрадях.