Черно-белые шахматы суток -
Вот игра бесконечных времен.
Неизбежно, бессмысленно, жутко
Продолжается форменный сон.
Хоть стучись головою о почву,
Как дурак, что усердьем богат,
Не прорвешься сквозь занавес прочный,
Не сумеешь вернуться назад.
В чёрной глади пруда под стеною
Монастырской - белки фонарей.
Темнота, я любуюсь тобою,
И смеюсь я над миром ролей,
Где раздробленным, глупым артистом,
Позабывшим единство свое,
Свет играет предвечный и чистый,
И фальшивым спектаклем живёт.