Вот ты видишь его на углу, спустя сотню тоскливых лет,
И тебя прошибает пот, и трясёт, как перед казнью,
Ты готова покончить с собой, но где добыть пистолет?
И как совладать с собой, с этой девочковой боязнью?
Он стоит и курит один, улыбаясь каким-то мыслям,
Каждый жест его так знаком и поэтому слишком больно,
Ты забыла, когда вы встречались и в каких это было числах,
Ты готова к нему подойти и распять себя добровольно...
Ты проходишь мимо него, он глядит на тебя спокойно,
Будто не было этих лет и любви, что сожгла вас в пепел,
Будто не было этих взрывов, что случаются лишь на войнах,
Будто вы не ласкали друг друга, оскверняя чужую мебель...
Вот мелькнула его фигура, и лицо его в свете солнца,
И его сигарета погасла, как ушедшее ваше чувство,
Ничего уже не воскреснет, ничего уже не вернётся,
И поэтому на душе так погано, так страшно и пусто...
Ноги будто налиты свинцом, он остался уже позади,
Только ты заставляешь себя глубоко-глубоко дышать,
Но забытое счастье живёт в твоей маленькой тёплой груди,
И оно воскрешает тебя, и ты снова идёшь побеждать...