Этот город уснул на бумажном листке.
Это время раскисло в корявой строке.
Невесомыми стали чужие шаги,
И в окне опустевшем не видно не зги.
Басовитую песню поёт контрабас, –
То скользит по волне, то впадает в экстаз,
И рисует картины смычковой рукой.
…ни на Том, ни на Этом не сыщешь покой…
Утро острым лучом распороло овраг,
Прочертило пустынной дороги зигзаг
И лежит пред тобой завершённый эскиз,
И почтовым конвертиком падает вниз.
Художник Светлана Соловьёва