Сколько красок в неброскости серого дня,
Сколько нот в партитуре живой тишины...
Птичья трель за окном расплескалась, звеня,
И вплетается радость в случайные сны.
И не нужно придумывать сути иной,
Соблазняться чужим - то житьём, то бытьём,
Если мир, обнимая тебя тишиной,
Обнажает себя меж крещендо её.
Если к горлу, как нож, подступает комок,
Если чудятся всюду то всхлипы, то вой,
Как стоять, чтобы мир не ушел из-под ног,
И держать небосвод, и дышать синевой?
Как нырнуть в глубину, не скатившись на дно,
Как себя воплотить, не купившись на плоть?..
Всё, что сердцу дано - только это одно:
Тишина, из которой - и звуки, и плод.
Только это одно - что ещё и зачем?
Только это одно - но откуда и как?
Пёстрой бабочкой, птицей, травинкой в ручье
Полнит мир тишина, что щедра и легка.
А иное - пройдёт, и развеется пыль,
И откроются взгляду дела и пути,
Если только нам хватит смиренья и сил
Эту воду живую в ладонях нести...
1.07.2023