Ты не рассказывай мне все вот это милый.
Твои стихи мне даром не нужны.
Читай их вечером какой нибудь дуриле,
А мне пусть мамонта приносят мужики.
Не надо мне вот этих всех твоих соплей,
Давно я их уж с сахаром мешала.
Была я дура до мозговых костей,
Теперь, как видишь, я тёртая мадама.
Твоя романтика и вся дурная блажь-
Ее ты не положишь в холодильник.
Стихи свои, теперь на хлеб намажь,
И заплати ими за воду и светильник.
И снова начинаешь мне про чувства,
О том, как тяжело тебе, поэту, жить,
А я вот чувствую, что просто хочу кушать,
А не тебя себе на шею посадить.
Я тихо мирно шла своей дорогой,
И За какие таки тяжкие грехи,
Я наступила, как в коровию лепеху -
С тобою познакомилась, скажи?!
Ты прицепился, словно листик банный,
Вернее нет, как клещ всю выпивая кровь,
Толи блаженный ты, толи окаянный,
Но только хватит мне тут про свою любовь.
В порядке пульс, и кровь моя на месте,
Я с корнем выдрала клеща с своей груди.
Не нужен больше мне такой повеса,
Читай другой лохушке все свои стихи.