Я, возможно, поэт.
И, возможно, хороший.
Но во мгле аксиом
и во тьме теорем
Возникает вопрос.
Копошится под кожей.
Для чего я поэт?
Для чего и зачем?
За окошком толпа
разлилась ноунеймов.
Словно пена морская,
вздымаясь дугой
Ежесуточно бьётся
о паперти фреймов...
Для кого я поэт?
Для чего я такой?
На вершине - шкурёхи,
продавшие души.
И хочу ль я туда,
как коверканный мем?
Но вопрос остаётся.
Кусает и душит:
Почему я - поэт?
Для чего и зачем?