Это дело обычное –
Пули, патроны и ружья,
Приклады, стволы автоматов,
Прицелы и перекрестья
Пропевают мертвые песни,
Поют отчетливо – очередями,
Совместно, поодиночке –
Отслеживают дома,
Тела, очертания городов,
Громко облизываются,
Роняют слюну пороховую
На обгоревшую почву, где нет
Росточков, почек, и нет цветка,
Где нет ощущения, что есть мир,
И только чернь иероглифами,
Постаментами.
Они мертвые песни поют,
Мертвее еще не придумали –
Это песни, как похоронки,
Это песни, как те ладони
Отчаяния, что провожают
На лодках-гробах покойников.
Это песни, что будто взрыв
На головы ожидающих,
На головы приготовившихся,
Сопричастных,
Понимающих и не понявших.
Это такие песни, что злобно
Скрежещут сталью, острыми
Выщербинами и ножами,
Грохотом, отрешенным
Криком, как вдруг ударит, следом
И обрывающимся, будто
У маленького самолетика
Из донельзя чистой бумаги
Крылья подрезали.