Стёрли годы на мелкое крошево
И горячку тушили огнём,
Целовали надгробия прошлого,
Вхолостую жалея о нём.
Не дышали сиренью-черёмухой,
За натуру считали эскиз,
И в костры из бездымного пороха
Лили воду со стреляных гильз.
И покуда ржа сталь не окислила,
Бесконечный запал прогорел:
Вместо злого и точного выстрела
Только щурились в чёрный прицел.
Ждали время, минуту сакральную,
На мгновения резали день.
А вся жизнь — это пуля хрустальная,
Что никак не отыщет мишень...