Чтоб душу выложить, рвануться,
Мешают рамки развернуться:
Не рифма ведь: себе – беде,
По правилам: себе – тебе!
Хрипел Высоцкий, задыхаясь,
И говорил, навек прощаясь,
Я сколько песен вам пропел
И всё у вас я не у дел?!
«Поэт неважный ты» – гвоздили –
Редакторы и простофили…
Ну, что ж, пора мне уходить,
Прошу, хоть после… не хулить.
Я пел вам правду, бился в стены,
Я предвещал вам перемены.
Вы усмехались мне в ответ
И говорили: нет и нет!
Он не сдавался. Вы травили.
Что, рутинёры, вы получили?
«Погиб поэт во цвете лет»,
Живёте вы – числа вам нет!