И мрамор отвечал.
Его прикосновения
Казались чище света,или тьмы,
Где каждое нетвёрдое мгновение,
Рождало тень
Беспочвенной мечты.
В бессильной красоте,
Текли узоры неба,
А нежность походила на изгиб, -
Как лёгкость мимолётного движения;
Как взгляд;как вдох;
Как утренний родник...
И мрамор отвечал.
Дрожал.
Смеялся.
Плакал.
Смотрел беззлобно в сердце палача.
И тихо тёк медовой каплей воска
Огонь,которым капала свеча.
И оживали каменные руки,
Тёплом лаская
Жалящий резец.
И мрамор отдавал последнее творению,
Чтоб плакал от бессилия творец.
Ведь камень неживой.
Его легко принудить
Принять любую форму и печаль.
Но жалили и каменные руки,
Как звёзд
Разбитый ангелом,хрусталь.