Жил в книге высохший цветок
без запаха и цвета,
раздавлен грудой грустных строк.
Теперь не вспомнить лета,
и то, какие были даты
и то какие были дни -
лишь руки - полные любви -
цветы срывавшие когда-то...
Молчат, бесцветны и хрупки,
любви забытой лепестки -
в том мы давно не виноваты -
ни я, ни ты...