Прилёт. Опять прилёт. Бежим за стену.
Молитвы вспоминаются мгновенно,
Снаряды продолжают разрываться,
И слышен всюду вой сигнализаций.
Не всё бывает в жизни поправимо.
Здесь "гриб" растёт из чёрных клочьев дыма,
Вскипает перекличка в "Телеграме",
А маленький ребёнок жмётся к маме.
Доколе это будет – неизвестно,
За пазухой Христа уже нет места,
И прятаться нецелесообразно.
Куда бежать, когда везде опасно?
Здесь мины и смертельные растяжки
Проверят, кто из нас рождён в рубашке.
Здесь страшно находиться возле окон,
И каждый начинает верить в Бога.
Елена Калинская