Я с жизнью утрачу нить,
в гробу распластавшись в вечном,
а ты будешь совесть кормить
раскаяньем бесконечным.
Она ж будет жадно жрать
твои безмятежные сны,
ты станешь трусливо ей врать,
что были совсем не нужны
строки на смятых страницах
усталым моим глазам.
Что тебе будет сниться?
Желтый рассвет? Гроза?
Раскрытая сквозняком
дверь, две ступеньки в траву?
Ты под дождём босиком.
Я тебя в дом зову….
Капли играют огнями
радуги в небе высоком,
а под босыми ступнями
ягоды плачут соком?
Что тебе будет сниться?
Заросший бурьяном порог?
Пыль на скупых страницах,
бисер обязанных строк…
«твой сын» на сгибе листа?
Или как в кровь ссадница
лоб о шершавость креста?
Что тебе будет сниться?