Весь мир иллюзия пленительного счастья,
Где правит балом подзаборный мат.
Пишу письмо, в начале будет - Здравствуй!
А после истина, как говорил Сократ.
Слова мои без тени назиданья.
С издёвкой может быть. А впрочем, наплевать.
Где Пушкин черпал музу в мирозданьи,
Иному творчества мучений не понять.
Сплетая ленту слов широким бантом,
Пишу стихи порою и во сне.
Не Гёте я, не Клюев и не Данте.
In vino veritas, забытая на дне.
На дне глубокого гранёного стакана,
Что раз за разом поднимает длань.
Мы верим в истину, живя в плену обмана,
Безумству века отдавая дань.
А век пронизан электронных байтов криком,
Что так способствует общению глухих.
Не бездари мечтают о Великом ,
Но Гении живущие средь них.
Да, Гений я, возможно, понарошку.
К чему теперь печалиться, друзья?
Собаку слопал я на том... и кошку.
Иллюзия наш мир. И мы иллю-зия.