завалила листва нержавейки, задрожали в тумане деревья.
ты сидишь лишь на спинке скамейки, упираясь ногами в сиденье.
у тебя изрисованы руки, текстом песни исписаны джинсы. стаи воронов по переулкам. ты того же полёта.
их птица.
ты не спишь уже целую вечность, только сны ты по-прежнему видишь. и неважно что, день или вечер - ты их смотришь всегда, ты их пишешь. твои сны - это библиотека, где бы ни был ты, в ней пропадаешь. под дождём, свежевыпавшим снегом.
фантазируешь. изобретаешь.
а на днях ты бывал возле моря, бросал гальку в свинцовые волны. и оно поплелось за тобою, влагой воздух тугой переполив. и оно забралось в твою сумку, и ты нёс его вплоть до подъезда.
и оно поселилось в рисунках. и во снах твоих.
там ему место.
и с тех пор твоя рваная чёлка в микрокапельках, как и ресницы. пахнут солью ладони, футболка, пахнет солью всё, что тебе снится. и ты слышишь внутри крики чаек, видишь каменный берег безлюдный. ты идёшь к нему, если печально.
и приносишь эскизы оттуда.
завалила листва нержавейки, захватив твоё воображенье.
ты сидишь лишь на спинке скамейки, упираясь ногами в сиденье. размывают дожди на коленях твоих кляксами грустную песню.
сколько маленьких мультивселенных
у тебя обитают
под сердцем?