Быть Богом трудно,
Как до шести быть мальчиком.
А дальше Гамлет и Гертруда,
Вино из одуванчиков
И тапочки для тенниса,
И ты быстрее ветра.
Как быстро! Юность грезится,
А зрелость - пресс в конвертах.
Но старость - что-то к чаю,
Баранки, лучше сырники,
Икру не обещаю,
С экрана: пьесу мыльную,
Спорт, на ночь детектив.
И к бесу эти новости,
Политики разлив.
А внуки подросли,
И запахи: черёмухи,
Шиповника, сирени,
Как памятка из прошлого,
Куда уходят тени,
И образы любимых,
Близких людей - планет,
Мы с их сошли орбиты,
Они же с нашей нет.
Мы крутимся в своей оси
И спутников всё меньше.
Мы под пилою, на распил,
И время нас не лечит,
Но отрезает по кускам.
Уже в розливе вечер,
Уже не тянет к свечке, в храм
К святым иконам греческим.
Зачем я столько познавал?
Прости мне Византия,
И Воланд, Верхний, Нижний вал,
Цвет яблонь, старый Киев,
Что я тобой не надышался
Во времена цветенья лип,
Как трудно мне с тобой прощаться,
А помнишь, как канюк парил,
В фонтане спали на Крещатике,
Как мой отец шкуру медведя
С Камчатки, где мог родиться я, привёз?
Колядовали нам в передней,
Засыпал выход снег и окна зачеркнул мороз.
И ждан был год, как новый,
Где радость не в деньгах,
Встречали жизнь здоровую,
Счастье семьи в очах!
Смеялись как-то весело,
По-детски, беззаботно,
Катились вверх по лестнице,
У всех была работа.
Мы знали, что утопия,
Но жизнь брала своё.
Мечта звала нас в тропики,
В Тибет, где мумиё.
Мы слушали Высоцкого,
Читали Пастернака
И вдруг, под скрипки Моцарта,
Нас скинули на свалку.
Свалка истории,
Нас потеряли,
Забыты пароли
И стёрты скрижали.
За счастливое детство
Нужно платить,
Старость - наследство.
Быть, или не быть?
Ответ один,
Вопрос пустой.
Ответ, - Не быть,
Так мир устроен.
То, что проходит молодость -
Это ещё пол-беды,
Беда в том, что и старость проходит, и без обид.