Пишу, теряя буквы в спешке
Мелькают фразы чередой
И рифмы круто, в перемешке
Одна сменяется другой
Скользит перо по тонкой глади
Белой,в линию страницы
И появляются в тетради
Слов торопливых вереницы
Ложатся в строки черновые
Ростет стопа стихотворенья
Не зря проходят дорогие
Минуты эти вдохновенья
Пусть нелегко порой бывает
В ночной,предутренней тиши
Кто сам писал,тот твердо знает
Что стих - творение души
Не ради денег иль забавы
Не лишь бы время скоротать
Не для признания и славы
Поэт не может не писать
Пока живой и сердце бьется
Душа покоя не дает
Она то плачет,то смеется
А то грустит,или поет