Мне снова хочется куда-то улететь!..
И я, к груди, прижал свою подругу –
Гитару старую, и струн потрогал медь…
Хочу в тайгу, хочу увидеть вьюгу!
И зазвенели струны под рукой,
Рисуя зиму, санный путь, средь сопок.
Где ветер пляшет, потеряв покой,
Пугает вьюга всякого, кто робок.
Снег так колюч – как битое стекло.
Он, кажется, способен, резать кожу…
Но я иду упрямо, даже зло.
И вьюга сделать ничего не может.
А ель, не выдержала тягости снегов,
Напора ветра, стала с треском, падать…
К паденью ели, был я не готов.
Но мне досталась только снега тягость.
Я утонул в сугробе, как в воде,
И даже пару раз перевернулся…
Куда ни сунусь – снег один везде!
Мелькнула мысль – так можно задохнуться.
Пришла на помощь нота ДО, как гном,
И прорубила выход на поверхность.
Вдали светилось, кажется, окно,
Или же свет, что манит в бесконечность?
Конечно, это дом наш, старый дом,
Мы в этом доме жили молодыми…
Свет вдруг потух…, увидел я пролом,
Где дверь была… здесь, сквозняки лишь жили.
Но кто тогда зажёг огонь в окне?
Свеча, в окне, мне, может быть, приснилась?
Всё это – память, что живёт во мне!
Со мной – такое, раньше приключилось.
С одной лишь разницей – дом был тогда живой.
Жил нами он, теплом и голосами…
«Да-да, - шептали струны, под рукой,-
Творцы судьбы своей, вы – люди, только сами!»
Я, взглядом, гладил стены, потолок,
Коснулся ямы погреба, под полом…
У вьюги тонкий, словно бабий голосок,
Так плачет жалобно, что я застыл вдруг колом.
Зачем мы здесь? - спросил я вдруг тоску.
«Но ты ведь сам хотел в тайгу и к вьюге!
Зажги огонь: возьми вот ту доску,
А на растопку – тот кусок дерюги…»
Костёр сопел, потрескивал, во мгле,
Словно сочувствуя моим воспоминаниям…
Костёр всегда, всегда был дорог мне!..
Я трогал струны, слушал их, с вниманием.
Домой пора, пропели струны мне.
-Прощай, костёр!.. Вверх полетели искры…
Свернулась память, ёжиком во тьме,
Когда ударил в струны быстро-быстро…