Шла, предвкушая – к мечте, как совсем влюблённая,
Думали, плащ за спиной трепещет – так были крылья то;
Мир обнимал меня свежей листвой зелёною,
Гладил ветвями, раем казался вылитым.
Камень за камнем кололся, горели факелы,
Ветер свистел то пулями, то сиренами.
Я была очень храброй, я не заплакала,
Шла к кораблю, что в дымке тонул сиреневой.
Как утопающей стала из радость сеющей?
Где оступилась, что не учла, не сверила?
Где началось то море – внезапно, режуще,
Море моё, что не может похвастать берегом?
Впрочем, пускай продолжится, так написано;
Сколько бы раз ни упала я, меня выведут,
Ведь рождена была истину выжечь искрами.
Взлёт ли, падение – чётко, прошито, выверенно.
Сколько бы раз ни сошла со своей дистанции,
Встану и выпрямлюсь, как научили в юности;
Солнце ко мне тянулось протуберанцами –
Нынче предательски спит под одеждой лунною,
Только я свет воссоздам – из своей же пыточной,
Жизни клубок распутаю – весь, по ниточке.
Ибо за этими злыми, гнилыми тучами –
Ты. Говоришь. По-отечески: «Всё получится».