Винсент ван Гог заставляет тебя плакать,
прятать лицо в полумраке, пока не зазумили…
о сгорбленных ивах, скошенных зря маках,
звёздах, что мечутся за полчаса до безумия,
пьяных заборах, причалах и хижинах,
топчущих землю подошвами стёртыми,
поле чернеет — то сиро, то выжжено…
Винсент, как Бог, создает голубое и жёлтое…
небом, водой, золотистым подсолнухом,
даже собой — сотворить себя легче, чем вылечить
мир,
что играет серпом или молохом,
само-калечась-хвалясь…
и нелепо, что мы ещё
льстимся надеждой, одолеваем сезонное,
мучаем слог, укрываясь в пшенице над бездной, и
«носим Ван Гога» на шарфах и зонтиках,
с лугом и садом, где ирисы, розы и персики…