А если это день,тогда зачем,
Скользнул из-за кулисы беглой ночи
Июльский дождь -- душ дальних книгочей?
Не дочитал, не понял, между прочим,
Ты тоже летний дождь за рубежом
Обложки в глянце, чудик-человече,
Чей голос заполняет ливнем дом,
Гортензии побег -- тебе навстречу.
И даже ненаписанный рассказ,
Побудь моим героем в нём, покамест
Твой голос, точно ливня парафраз,
Нашёл ростком-косым асфальта камень,
Пророс и осенил, что не исход
Июля в расступающимся море -
День словно суша вынырнул из вод,
Душой, что Бог забвенью не проспорит.
Я просто день читать начну с конца,
Где стынь и ночь в далёком зарубежье,
Где воду пьёт окно моё -- с лица
Героя, не прочитанного прежде.
Июльский ливень - вечера канун,
Он струйкой золотой часов песочных
Свивает нить , держи, а после дунь,
Конец чтоб обернулся в узелочек
Завязки. Вот и летний дождь о том,
Что дух всегда увенчивает хаос.
Как раритетный том - пусть настежь дом!
Сюжетной нити сколько там осталось?
Пускай бежит и льётся через край.
Пригоршнями не вычерпаешь ливня.
Но на его ладони погадай :
Высь зачеркнуть - его не хватит линий.