Не сон,
А явь,
Не он,
А я,
Один,
Я знаю, что нельзя
Расти, как волос на ладони -
Не прорастёт вторым она.
А путеводная звезда
Так не ясна, не очевидна,
Как ключ потерянный в реке.
Мне одиночества не стыдно,
Я поклонялся красоте.
И на бульваре Капуцинок,
На блюдце площади Звезды,
Нет следа от моих ботинок -
Моих касаний мостовых.
И Лондон в смоге Трафальгарской,
Площадно исключил меня,
Оставив пустотою карстовой,
Разбитым телом на камнях.
И, как бы, грустно и смешно,
Печалиться судьбой Жюль Верна,
Который не бывал нигде, и что?
Писал - шел по пампасам первым,
А все читатели за ним,
Не опасаясь мух цеце,
Обозревая со страниц
Риск, путешествия процесс
И караванов вереницу.
Ловили ветер паруса,
И дети капитана Гранта,
Не напугал их флаг корсар,
Отца искали, капитана.
Давно мы выросли из детства,
Хотя внутри, мы теже дети.
Прожитые года - наследство.
Морщинами не предъявишь метрик.