Что за лес - только кости да кости дерев
В темноте проступают бело.
Чья дурная хвальба, чей бессмысленный гнев
Обернулись так жутко и зло?
Что за блики мелькают меж мёртвых стволов?
Звуки в этом лесу, как слова.
Под ногами не кочки, а россыпь голов.
И поникшие пальцы - трава.
Вдруг откуда-то ветер по лесу скользнул,
Пальцы сжались под гнётом подков.
И росою, в ответ на поднявшийся гул
Засветилась холодная кровь.
Стали видны стеклённые смертью глаза
И разбитые полости ртов.
Гул взлетел и рассыпался на голоса,
На десятках людских языков.
Кто-то славу в восторге Всепервому пел,
Кто-то в горе сходился на крик.
Вот в мундирном сиянии, белом, как мел,
Некто собственной тенью возник.
Узнаваем легко - тот же режущий взгляд,
Те же жёсткие щётки усов.
Сапоги у него никогда не скрипят
От безмерного веса шагов.
Твёрдо по лесу ходит, не мёртвый - живой!
Властно трубкою тычет - вот здесь!
Здесь и здесь! И смеётся - “Нельзя на покой.
Ещё место свободное есть!”
1988
***