Своей судьбе, в подол её, не плачу,
Хотя воруют и рассказы, и стихи…
Украли столько их, хватило бы на дачу,
И столько же, осталось – на грехи!
Но я не плачу, хоть скриплю зубами,
Ведь я писал стихи своей душой!
Я их рожал, как женщины, часами,
В них – кровь и боль, и в них – моя любовь!
Стихи свои, я часто слышу в песнях,
Рассказы – как сценарии в кино…
И люди слушают, и людям интересно!
А я, их автор, не рыдаю всё равно!
Кто всё украл, умнее ведь не станет.
Бог видит всё! Он вора, не простит!
Ведь все стихи, шептал мне Бог, устами,
Лишь потому, что с Ним мне, по пути!
Бог научил меня, лелеять Мать-Природу,
Бог научил, прощать своих врагов…
Я вновь запряг Судьбу свою, в подводу,
И еду вновь на поиски стихов…