Я извиняюсь перед читателем, это разбор творчества одного весьма среднего автора,которму я задолжал.
ветер Генадия Антонова - это он про свои школьные вечера под БИТЛЗ
давнишний вечер...( с нашими пардон комментариями)
трёт перепонки хрипло (какое грубое начало!)
"Бип-Боп" луне
песня любима пиплом
а Полом - нет
Линда пригожа Полу (Линда это его жена)
народу - Пол (а вот это спорно)
танцы
там бьёт полшколы
копытом в пол
залиты лица потом
до самых шей (некрасиво)
как-то не до Пол Потов (при чем тут кровавый Пол ПОТ? А, для рифмы)
не до Моше (Моше это Моисей)
завуч желтей чем осень
да и мертвей (Завуча то зачем хоронить он же для вас старается_(
как же они проносят
сюда портвейн (так тут банальная пьянка)
но ведь не в пьянстве дело - (да в чем тогда?)
важней плюмаж - (перо в шляпе)
выпил глоток - (ой)
и смелый ( ну да а без глотка - заяц)
чтоб тискать Маш (сразу всех? вот для чего они нуждны, чтобы тискать)
смотрят вожди со стен - ах (да уж и мы тоже)
под Джетро Талл ( а это кто еще? РОкк группа - натолкал всякого)
Саша танцует Лену
с рукой не там (а где можно поконкретнее)
"прима" идёт по кругу (так они еще и курят!, когда выпьют)
не жди - кури ( не курю и терпеть этого не могу) (а Прима такое ОВНО)
сквозь вокализ упругий
Ф. Меркьюри (подрифмовал)
***
счастья всегда так мало -
как дня у зим
Сьюзи несёт над залом
последний сингл
ну и на бис всей школы -
"Тиз гёл" от Слэйд (одна музыка в голове)
Линда уходит с Полом...
...за детством вслед...
Оценка ноль. В мусорную корзину...
Отваратительное стихотворение. Тусовка обкурившегося желторотого молодняка.
Стих явно из глубокого детства и несет все признаки этого. Торопливый рваный текст, состоящий из обрывков разговора. Это такие пазлы, которые сложить автору лень - разбиратйесь,мол, сами, что к чему.
Причем автор, что обычно свойственно пубертатному периоду, находится в телячьем восторге от гениального самого себя.
Вот автор пишет о себе любимом: И я такой...
последние звуки покой вершат
их станет - наперечёт
за край ойкумены багровый шар
как красная ртуть течёт
(звуки что-то у него вершат о чем это он? Оказывается все для рифмы со словом "багровый шар" - для красивости а смылы никакого нет. Ну это у него обычно - нашел красивую фразу: "за крый ойкумены багровый шар" и давай сочинять чтобы к этому приляпать)
лучи - часть одежды большого дня - (вот еще типа поэзия)
зарылись болезно в сныть (сныть это трава. Зачем она тут. шас узнаем)
готовятся вежды свои поднять
в тиши перелесков - сны (во как! поднимите мне веки)
пожалуй от них народится прок (от кого от них? Автор становиться загадочным)
они со стихом в родстве
уловите вы парадигму строк (слово парадигма искустивенно вставлено)
прислушиваясь к листве
закат отгорающий
свысока
вечерний зачнёт сонет
словами столь древнего языка
что
и перевода нет
* * *
за вечером вечер за годом год
пытается люд постичь
как строки продолжить
и я такой
* * *
и понял уже
почти
АВтор любит накручивчать слова в узлы, вот мол я такой загадочны непонятный поэт.
Дни тайфуном страстей беспредельно раскручены.
"Храм над Лысой горой спрятал лестницу к раю. (лесенку мы любим)
В лодке дней пересохли (не смазать!) уключины. (метафораЮ, блин)
Время года и миг каждый сам выбирает? (спер мысль явно)
Вот что ты из этого словесного венигрета возмешь с собой. Ничего, просто мура.Вычурное пижонство.
Подача себя. Типа я поэт. Вон как закручиваю.
Что пишет автор в преамбуле о себе?
Зачем это - про туман? - Сказала Ирма. Да тумана автор любит напустить. В голове туман и в стихазх
Хотя даже стьихами это трудно назваать что-то вымученное, плохо пережованное.
ни отдать, ни постигнуть как он пишет в следующе типа стизотворениит
Снова всё в столбец,в лесеннеку где каждому слову - отдлельную строку (так автор свои слова любит и ценит)
стало ветру словесному
очень привычно
болтать
ослабевшую мачту
пока ещё общего
флага
и теперь истекает
терпенье
обильною влагой
на
когда-то
совместными жертвами
полный
алтарь
пролегли по-паучьи
втихую
морщины у глаз
и простое
запуталось в сложном
как золото в меди
а трамвайная сцепка
привычно пока ещё
едет
с перезвонами частыми
возле любого угла
ни отдать
ни содрать
словно кожу
последних рубах -
их как вовсе и нет -
друг для друга
таких
не случилось
и горчит
какофонией
строк
не достигнувший силы
вполовину написанный
брошенный нами
сонет...
Стихи Антонова, мне показалось, это такая типичная подделка под современную поэзию.
СМысловая часть текстов размыта до предела, до туманностей. Атор словно потерян.
Он не излашгает свои нравстенные императивы. Ни о чем не говорит. Просто что-то бормочет.
Кажется автор не знает зачем он это все пишет. Аудиторию он себе находит легко. Потому что сейчас многие так пишут. Загадошно. Они обьединись в клан в грппировки и пишут и говорят на одном языке,даже на одной фене. его стихи и это типичная феня современного маргинального андеграунда .