Я боюсь,
что исчезнет помада
И перестанут
продавать цветы.
Мне надоела
жизни клоунада,
Вертлявость.
Как у всех глисты.
Засохло и свернулось брюхо,
Забродила
плесень по домам.
Шляется
по лету повитуха,
В книге смерти
все по номерам.
Кто-то клизму просит дать,
Про любовь
печатает слова.
Молния
под рифму будет гнать,
Корни дерева собой гневя…