Вот бабочка летит - и трудно выследить:
присядет лишь - и сразу же вспорхнёт.
"Как бабочка!" - твердят о легкомысленных.
А что она? Жизнь! Красота! Полёт!
И мне твердили - нечего противиться,
как будто быть пустышкой суждено...
Сидит на тюли яркая крапивница,
влетев ко мне в открытое окно.
Вдруг - хочет улететь, порхает, мечется,
а я гляжу, гляжу во все глаза:
вот бабочка - крылатый символ вечности,
трепещущий - а в руки взять нельзя.
Пораню, испугаю хрупкость тонкую,
собью с крыла волшебную пыльцу...
Ловлю её просторною клеёнкою,
на миг с любовью подношу к лицу,
любуюсь, дорожу, целую мысленно -
и выпускаю в небо за окно.
Так каждый день...
Они влетают - письмами
о том, что Небесам - не всё равно...
10.07.23