Когда тебе постелью – тесный трюм,
Где стойкий запах плесени и пота,
Шторма и штили по календарю, -
Клянёшь «по маме» чёртову работу!
Когда вокруг бескрайний океан,
И качка, что не даст желудку форы,
И нет воды, и ты без рома пьян, -
Кого винить? Конечно, Христофора!
Шли к Индии седьмой десяток лун,
В больных телах надежда умирала,
И зрел среди матросов жёсткий бунт
Готовых бросить за борт адмирала.
Вдруг высь над парусами корабля
Пронзило криком чайки-одиночки
И эхом вожделеющим: «Земля!»
И схлопнулась Вселенная до точки!
Песок и солнце, воздух, пальмы там,
И пенье птиц, и музыка прибоя,
И, к неземным привязанный цветам,
Сильфид, летящий в небо голубое.
Заветный берег, сладостная твердь!
И якорь брошен, и Хоругви реют!
…Пришла к туземцам в рай живая смерть,
Чтоб вздёрнуть инквизицией на рее.