Я грущу.
О потерянном рае.
О раскидистых листьях берез.
О песке, что в июне без края.
Я во двор, ковыляя, донес.
Тот песок рассыпался впустую.
Но я радость в душе испытал.
Можно жить просто так.
Вхолостую.
И я жил. Рассыпал. Засыпал.
Я тоскую.
О том, что исчезло.
Меж ладоней. Наверно, лицо.
В гильотину старенья не влезло.
Ну и что. Что пропало – то зло.
Я пишу.
И складирую всуе.
Эти в пепле когда-то стихи.
Я грущу на коробку пустую.
Для моей исписавшей руки.
Это грустно.
И это напрасно.
Но напрасно и мир прекрасив.
Все впустую. И это – прекрасно.
Врассыпную проститься. Без сил.