Мы смешали красоту, на рисованное чувство.
Принимая суету за её здесь буйство.
А плетём в потоке дней, плесень собственной в ней жизни.
Тех вот чьих –то здесь идей, за свои вот мысли.
Мы совсем чужие здесь, в этом вот столетие,
А всему виною крест, воссиявший в между речье.