Виктору Михайловичу Акаткину,
моему первому критику
в стихотворчестве.
Фантастика и мистика – всё разом.
Ночь напролёт шёл долгий разговор,
И только птица вещая, как разум,
Пиликала на скрипке в унисон.
Волшебный сон! Учитель, мудрый, старый,
Со мною говорил до самого утра
О музыке стихов, что жизнь недаром
Вела в Поэтоград еще вчера.
Сегодня драма жизни съела прозу,
Поэзия экспрессии суть молния и гром!
Но в лирике всегда метаморфозы
Посыпаны не пеплом – серебром.
Учитель давний, старый, мудрый,
Мне объяснял, бывает критик глух,
И правда мудренее утром,
Когда вечерний свет уже потух.
И тут же преподал урок гармонии:
Пиши о главном, вечном, как слеза.
Затушит время твой огонь-агонию,
А светлый дар вернёт под образа.
Он мне назначил встречу «В три часа!»,
Не уточнив лишь день и год,
И вот стою на утренних весах –
В руках перо и новенький блокнот.
Июль 2023