Вижу небо, закрытое тучами.
Слышу море, бегущей волной.
Я, стихами своими измученный,
Тихим стал, словно дуб вековой.
Вспомню молодость, цвёл кипарисом я,
Отдавал за мгновения дни,
И в лучах целовался с актрисами
У кулисы вечерней зари.
Все то стихло. О, время! Оставь меня!
Что внутри теперь? Скрежет и гром.
Так печатает типография
Моих мыслей печальных альбом.
И не важно… Не важно - не прожито.
Но не прожито важное ведь.
Я люблю тебя, небо в горошину!
Потому что могу не успеть.