Ты знаешь, мама, как мне надоела
Французских дней чужая толкотня.
И рвётся в Русь, в село душа и тело -
Мне всё дороже: родина, родня.
И, бросив всё, стремлюсь весной, как птица,
Я к дому детства и к моей земле -
Пред всем народом встать и повиниться.
Ну, что я, грешный, Западом болел?
В Руси всегда мне радостно и мило -
Здесь словно больше солнышка вокруг.
Вон мать - в трудах: несёт навоз на вилах,
И рада как: сынок-помощник - вдруг!
Обнимемся, мамулечка, потужим,
Поплачем - встреча больно горяча,
Я все твои заботушки и стужи
Сниму сей час с уставшего плеча.
" Сынок, не знала отдыха я сроду:
Всяк день-деньской замаяли дела.
Без коз, без трав и сада-огорода
На пенсию я б, разве, прожила?"...
Идём на Пасху с мамой помолиться.
В церквушке у прадедовых икон
Мне шепчут свечи и святые лица:
"Живи где деды жили испокон!"
© Copyright: Александр Шубняков, 2007
Свидетельство о публикации №1703171055