Лекарство - сон. Любовь - великая мятежность.
Стихи - скульптуры наших душ.
Не выразив себя, под снегом спит подснежник.
А сбор из слов скупая чушь.
Не испытав сердечных мук пытает строки
И складно вешает в ряды.
Не переплюнешь патокой свои пороки.
Где чувства? А где, дядя, ты?
Ведь ты живёшь в мирке, в котором всё в тумане,
Среди всех призраков из дней.
Притягиваешь мысли, тянешь на аркане,
Чтоб превратить в слова быстрей.
За ними, дядя, прячешь, что тебе не достаёт,
Украв чужое у других.
Во что рядишься, но тебе всё не идёт.
Вот гусь, в числе ты подсадных.
Ведь искренность питает нашу самобытность
Любовь - избранница судьбы.
А в тельце дядино вселилась одержимость,
И сдался писарчук ей без борьбы.