Мои краски иссохли.
Немые лежат холсты,
Их рок был прекрасен:
Дарить вдохновению силу,
но Бессильна гуашь
Без глотка помутневшей воды.
Пристало Ей камнем лежать
Под удушливым панцирем пыли
А я был романтик
Художник.
И даже поэт.
Играл на гитаре куплеты
О небе и лете.
Искал высший смысл ,
душевный божественный свет.
А нашел лишь скелет
Пучок нервов,
Да рюмку текилы
В чем философия всех мудрецов на земле?
Полюбить эту жизнь.
Бескорыстно, безропотно, полно.
Научится прощать.
Преимущественно других,
Хоть большинство
и себя то простить
Забыли
Дай мне то ,
что реально
Материю, гвозди, бетон
Я создам цитадель,
Где системно бегут шестеренки.
И пусть все вокруг
Задрожит
загудит
завопит
Я -один
я -внутри
Нерушим моих стен
монолит
Я окрасил
все светлое
в черный