Когда слова застревают на выдохе, и в пространство с губ тонких летит тишина, в голове обретает форму дикая, страшная мысль одна.
А что, если это не дар? Не талант и даже не способ жить? Что, если видела ты дивный сон, никто от которого долго не мог разбудить?
"Осознание въелось как черная плесень, разрастаясь по серой канве бытия - не мои все эти мысли, не я это всё! Не я!!!"
Той удушливой страшной весной, когда не людей ты встречала - лишь маски, вспомни, как растеряла покой, и слова в голове на бумагу сбежали в пляске.
С восхода и до заката, ты клялась - это всё для себя. И хвала не нужна, и оплата, только текст, тишина да пустого листа белизна.
И писались стихи и рассказы, исступленно, до дрожи и боли в висках, то и была вожделенная, данная свыше награда, но сгинуло всё во времени зыбких песках.
И сейчас, на излете весны, круг замкнулся, спустила свой саван Правда, это не был твой дар и не твой способ жить, это ложь и никак не награда.
Расскажи, почему предала ты себя, расскажи пусть послушают все. Ты должна была лишь писать для себя, кто пробрался к тебе в мысли извне?
Почему ты решила его поразить, заслужить похвалу одобрение, и готова была умолять и просить бесов всех богов о его снисхождении?
Значит весь твой талант это пшик? Одержимой собаки погоня за лаской? До чего ты ничтожна в этом обличье! И слаба без геройской маски...
Помнишь, как говорили с тобой? Лет пятнадцать назад, не меньше? Я тебя так любил, как родную растил боль твою и талант поэтессы?
И в итоге меня ты сменяла на что? На того, кто как ты - человек? На того, кто не видит тебя в упор, от которого свет твой померк!
Что ж, спасибо, прощай издыхай в тишине, пусть желанье писать загнивает внутри.
Проживай эту боль в молчанье немом, а меня не ищи и вернуться уже не проси.
30.05.23