***

Лишь в снах, что слаще лжи
да в недрах мудрой ночи
возможно распознать безудержную высь
непонятой души,
её безумный почерк,
но чем прозрачней свет -
тем непроглядней смысл.
Над чистотой страниц склоняясь в полумраке,
плывя вверх по теченью в водовороте строк,
ты ищешь к сердцу нить
среди бесчинства знаков
по мыслям,
что прочесть хотел бы,
но не смог.
Я словно дым костра в заклятиях Эвтерпы,
и очертанья звёзд уже не рассмотреть...
твой так похожий ад мне будоражит нервы,
но в острие времён
мы звенья разных скреп.