А всё идёт к весне...
Март обнажает плечи,
капелью тайных грёз рождая красоту
уставших дней,
сквозь пальцы тает снег,
предчувствуя конечность,
насмешливо-серьёзно
шепча про вечность мне.
Срывая с душ простывших вериги, клинья, шоры,
на свет глядят упрямо
белки ослепших глаз,
И негде мне укрыться от призраков былого -
я в прошлое корнями беспомощно вросла.
А память рвёт струну избитой болью скрипки,
что старый музыкант так бережно хранил,
но в прошлогоднем звуке нет ни слезы,
ни вскрика - смиренная тоска распластана внутри,
Там в многоцветьи трав всё движется по кругу,
безадресен поток заиндевевших нот,
и возводя свой храм, мечта сломала руки
о зависть, непокорность и баррикады "но".
Закрывшись от себя за опалённой дверью,
уже не жду антракта, не жажду и игры -
сгорая, мне кричат и вера и неверье -
чем безнадёжней правда,
тем бесталанней мир.
Что знаем мы с тобой о совершенстве жизни,
обманчивости звёзд и слепоте пути -
ведь выдуманный бог, будь Шива или Вишну,
нам на кресте времён не даст с него сойти...
И в добровольном рабстве ваятелем пустого,
в дыму истлевшей почвы под хруст бескрылых строк
весной во мне восстанет давно уснувший стоик,
залив холодной точкой
пожар моих костров.