За земной окоемкой где-то,
напряжённо в броске согнувшись,
вечно борются два атлета.
Горизонта едва коснувшись,
очередно взлетают диски –
Солнце днём, а Луна ночами.
Проплывают свой путь неблизкий
пред созданий земных очами.
Не дадут им медали судьи,
не покроют венком лавровым.
Так зачем же, вдыхая грудью,
начинают бросок по-новой?
То сияет звезда дневная,
то бледнеет щербатый спутник.
Дискоболы их ввысь метают
и по праздникам, и по будням.
Как найти стадион незримый,
тот, где бьются в веках гиганты?
Состязаются летом, в зиму
без сигнала и без команды.
На трибунах болеют звёзды,
аплодируя, с мест привстали.
Снова первый идёт к помосту,
вздулись мускулы крепче стали.
Рано утром взлетело Солнце,
и исчезло теперь за домом.
Потемнело небес суконце.
Значит время метать второму.