Я не поэт, стихи приходят сами,
Угодно, нет ли, мне их записать.
И говорят со мною голосами,
А иногда поют, чтоб рассказать
Какие мысли иногда доносят.
Винить за это будут лишь меня.
Идёт война, бойцы стихами просят,
О том сказать, как бережёт броня,
Как жарко летом, холодно зимою,
Когда в окопах по колено льда.
И взрывы за контузией немою,
И раны волей Божьего суда.
Но не убит... Умение сокрыться,
Упасть на дно окопа, в жижу, в грязь,
Спасает, в это надо, надо вжиться,
Стрелять, идти а атаку, не боясь.
А в сердце, мать, любимая невеста,
Страна родная, русская земля.
Война нашла себе такое место,
Где русской кровью залиты поля-
Из века в век подпитывают войны
Их плодородие, насытив алчность тех,
Кто во миру проклятия достойны,
Анафема давно на них на всех.
Акулы и гиены по природе,
Из закулисья водят хоровод.
Давно пора им нахлестать по морде...
Послушай, власть, свой истинный народ.