Когда сошла империя на нет,
Я понял сердцем:
Всё встаёт на место,
А значит, бедным должен быть поэт,
Трудясь без величавого оркестра.
И бронзоветь не время,
Не в чести
Официоз и пафосы дистанций.
Бок о бок нам весь тяжкий путь идти,
Пока о нас века слагают стансы;
Пока враги нам в спину желчь плюют,
Боясь случайно ею захлебнуться;
Пока кругом предатели снуют,
Нам не упасть от боли, не согнуться.
Поэт живёт.
Он, словно Лир, бродяч,
Идёт в народ, на пику правду нижет
И знает: сколько сам себя ни прячь,
Но с каждым днём сырая яма ближе.
© 2023, Терентьев В. Ю.