ПОПУТЧИК
Сел, перекурил, развязал котомку,
вынул письмецо, прочитал и скомкал.
И застывшим взглядом долго плавил даль,
вздрогнул, осмотрелся, а вокруг – февраль.
Он смотрел вперёд – напрягалось тело,
Он смотрел назад – рельсов ночь касалась…
Впрочем, время шло. Надо что-то делать.
И - пошёл в тепло, в здание вокзала.
Торопились люди, выли тормоза.
Встретились случайно наши с ним глаза.
В зале ожиданий что он ожидал?
Жизнь ли провожал он, смертушку встречал!?
Страшное читалось на его лице!
Что ему сказали в этом письмеце?
…Сам я торопился, сам я уезжал,
я его оставил, я не поддержал.
И кричу до рвоты: - Он мне был чужим,
у меня работа, у меня режим!
...Это было много, много лет назад.
Иногда приснятся мне его глаза -
выцветшие словно, безутешный взгляд...
Не вернуть мне снова вечер тот! О брат,
ведь не зря я рядом оказался здесь,
лучше б сдал билет я, пропустил свой рейс!