…всё, как вчера, как год тому
назад, иль век-другой (плюс-минус).
Глядь, «мир», варганя кутерьму,
раздул тишком свой ржавый примус.
Луны, футбольный сдутый мяч
оставлен ангелами – в неба
дворе пустынном; снова матч
доигран не был. Вновь, плацебо
снотворных звёздочек-пилюль
глотает взвинченный Июль…
Ко мне, на мыслей эшафот
взойдёт срифмованное Блоком:
вот – ночь, фонарь опять же – вот,
к ним пункт аптечный жмётся боком.
Кругом не прав я, груб, шершав,
впрок не припас запас соломки
для падших тутошних шалав.
Какие, к чёрту, «Незнакомки»?!
Не сэкономлен в сердце свет,
хоть и впотьмах белеет зримо,
что киловатты зим и лет
не с теми сжёг онлайн, не мнимо.
Чуть оглянусь: любой маршрут
обильно граблями усеян.
Не зря кривлялся джокер-шут...
Ох, не с веселья пил Есенин...
Жизнь-плагиаторша – стиль-слог
возвысить даже не пыталась:
та ж сикось-накось строк-дорог,
словесной милостыни жалость.
Знать, будет куц и некролог.
Ник «Нострадамус» примерять
не нужно, дабы вслух предвидеть –
мои «а вдруг?» и «вдругорядь»,
с кем ночь не спать, чтоб не обидеть…
Всё ж, сколь банален этот стих,
реченный Музой-голодранкой!
Увы, сей буквенный триптих
не распахнётся самобранкой.
…Июль – серийный буйный псих –
под седативом звёзд, похоже:
угомонился, дескать, стих.
Я, тоже…