Журавлиные крылья расправлены,
Ощущают давление ветра.
Все дела и заботы оставлены
И до неба чуть-чуть больше метра.
Почему часто тянет нас в вышину
Хоть на крыши, мы что, сумасшедшие?
Как не странно, но слушаем тишину.
В суете городской не нашедшие.
Хоть вдвоем, хоть втроем, но не тысячами,
В стадо согнаны флегмой животною,
Муравейником города высечены
И распяты его подноготною.
Вот и рвемся прогрессом проклятые,
Обольстившись иллюзией вышины.
И поймём вдруг, что нет, не крылатые,
Не достичь, не постичь тишины.
Но с надеждой, воскреснувшей снова,
Наши крылья к полёту готовы...