...нарцисс Саронский, лилия долин,
пьянящий аромат давно знакомый.
Сшивая небо, журавлиный клин
несёт весну к заброшенному дому –
пристанищу несказанных стихов,
где каждый день с тобой был свят и светел.
Но птичий крик – как бесконечный вздох:
здесь только прах сегодня,
только пепел.
И кажется, что мир совсем другой,
что нас в нём нет, и не бывало вовсе.
Ты говорил – мы здесь найдём покой
и прорастут цветы сквозь наши кости,
и вместо слёз прозрачная роса
на лепестках повиснет невесомо.
А я смотрю в чужие небеса,
где журавлиный клин распят над домом,
и думаю, что Бог, возможно, есть –
да только ни черта не видит свыше...
Среди цветов почти затерян крест.
Нарцисс Саронский...
Запах ненавижу.