Джордж Баркер (1913-1991) - английский поэт
Нет ближе и роднее,
любимой
и далёкой,
я находил её, сидящей под окном,
трясущейся
от смеха, как Азия огромной,
с бокалом джина и цыплёнком,
беспомощным
в её руках пятном,
Неотразимая, как Франсуа
Рабле,
но нет нежней
к хромым собакам, птенчикам
пригретым,
она - процессия и невозможно
следовать за ней,
но будь ты маленьким щенком,
плетущимся за
духовым квартетом.
Она не взглянет на
налёты изувера,
не снизойдет
джин выбросить, удрать
в подвал,
и обопрётся, как гора
о стол красного цвета,
и сдвинуть её может только вера,
и потому
я веру, всю свою любовь послал,
сказать
чтоб перешла от траура к рассвету.
To My Mother
Most near, most dear, most loved
and most far,
Under the window where I often
found her
Sitting as huge as Asia, seismic
with laughter,
Gin and chicken helpless in her
Irish hand,
Irresistible as Rabelais, but most
tender for
The lame dogs and hurt birds that
surround her-
She is a procession no one can
follow after
But be like a little dog following a
brass band.
She will not glance up at the
bomber, or condescend
To drop her gin and scuttle to a
celar,
But lean on the mahogany table
like mountain
Whom only faith can move,and so
I send
O all my faith, and all my love to
tell her
That she will move from mourning
into morning.