Продолжаю писать я стихи.
После долгих молчаний, снова.
Пусть они неудачны, "пусты",
Но они для меня - основа.
Я не рвусь до величия звёзд.
Мне не надо людей признанья.
Для себя, эта малость. И всё.
Важно лишь - голосов пониманье.
Отписалось - и легче внутри.
Наболело - опять за почерк.
Или просто - увиденный миг,
Переложу в слова на листочек.
Назову это хобби?.. Нет.
Я бы им увлечён был вечно.
А стихи для развязки нерв,
Либо сжать кулаки покрепче.
Вот об этом, и в этот раз,
Мои строчки ложатся криво.
Но они для меня сейчас -
Бьются в венах, и чувственных жилах.
Строчку, строчку - питает жизнь.
В ритмах сердца - толчков удары.
Лист был белым - теперь не чист.
Мной, привычно, опять - замаран.
Я пишу, и пишу, на взрыд.
Перечёркнутым - нет спасенья.
Мои мысли - мои стихи.
Стих - для памяти, после прочтенья.
Вон их сколько - коснись как дня.
И хлебни воздух новой сути...
А стихи для меня - родня.
Но не все их узнаете люди.
И не все их запомню сам.
То, чего не воротишь - нету.
Жизни стих - моя полоса.
Не сотрёшь, и я помню об этом.