Не знай я, что это в Ирландии,
Подумал бы – дачный отдых
После грядочной ковыряндии,
Сорняк-чистки и трава-полки.
Ты в калошах с напильником грубым,
Моток проволоки на заборчик,
Палки, колья и ржавые трубы,
К ним лопух – зеленый притворщик.
Чуть подальше озера лужа
То ли плещется, а то ли стелется...
Солнце сядет, за ним и ужин
Не задержится, разумеется.
Прыг на велик и – между сопок,
Повдоль сонного Правого берега,
Параллельно «Мечте» и столовой,
За арык... и в кресло у телека.
Миской с горкой от помидоров,
Чуть присоленных, со сметаной.
Хруст такой в ушах, что актёров
Только видишь в рамке экрана.
А потом перед сном обмыванье
Еле тёплой водой, всё ж не осень.
Разве можно в холодной Ирландии
Совсем голенькой, да под простынь?
Растянуться, не просыпаясь,
До утра, когда зайчики в окна
Прилетят поглазеть, улыбаясь
Своей юной и старой знакомой,
Когда спишь, от жары раскрываясь,
Сна кромешного рвя волокна...
Рвёмся с рыком кто к деньгам, кто и славе,
А на деле, дай Бог, что приснится.
Там, где жил ты и после оставил,
В новом месте не пригодится.
Потому что так не бывает,
Не пытайтесь напрасно спорить...
Жаль, что сердце об этом не знает
И, по-видимому, не помнит.
Не знай я, что это в Ирландии...
***